| 04 марта 2004 |
| 15:31 - аромат яблок
|
| Цитата | ...И преследующий меня аромат яблок.[/SIZE]
Мы пьем, капеллан и я. Между нами дубовый стол, уже крепко заляпанный
вином. Между нами не только стол.
- Пей, поп.
- Бог с тобой, сын мой.
- Я тебе не сын.
Как и многие другие, после битвы под Бадоном я ношу на латах крест, но
я не поддаюсь мистицизму, как это случилось со многими другими. Свое
отношение к религии я бы назвал безразличным. К любым ее проявлениям.
Куст, который в Гластонбери якобы посадил Иосиф Аримафейский, для меня
ничем не отличается от сотен других кустов, разве только тем, что он
кривее да облезлей других. Само аббатство, о котором Артуровы парни
говорят с благоговейной серьезностью, во мне особого умиления не вызывает,
хоть, признаюсь, оно прекрасно сочетается с лесом, холмами и озером. А то,
что там постоянно дубасят по колоколам, помогает найти дорогу в тумане, а
туман в аббатстве вечно стоит такой, что...
У римской религии, которая, правду сказать, довольно широко
расползлась по миру, у нас, на островах, особых шансов прижиться нет. У
нас - в Ирландии, Корнуолле или Уэльсе - то и дело сталкиваешься с вещами
и явлениями, существование которых монахи упорно отрицают. Любой дурак
видел у нас эльфов, корриганов, лепрехунов, sidhe, xa, даже bean sidhe. Но
ангела, насколько мне известно, не видел никто. За исключением Борса из
Каниса, которому якобы лично явился сам архангел Гавриил то ли перед
каким-то боем, то ли во время боя. Но Борc - болван и враль, кто ему
поверит.
Монахи вещают о чудесах, которые как будто бы совершал их Христос.
Будем откровенны - по сравнению с тем, на что способны Вивьена Озерная,
Моргана-Чародейка либо Моргауза, жена Лота Оркнейского, не говоря уж о
Мерлине, Христу похвалиться нечем. Серьезная, профессиональная магия - это
нечто! Уверяю вас. Чародей или друид вызывают к себе уважение и почтение.
Мерлин, можете мне поверить, никогда не опустился бы до того, чтобы
похваляться бессмысленным хождением по воде аки посуху. Если вообще в
таком хождении есть хоть кроха правды. Слишком часто я прихватывал монахов
на вранье, чтобы верить во все, что они плетут. Может, думаете, я не люблю
монахов? Не совсем так. Любовь тут ни при чем. Просто мы друг друга не
понимаем. Они говорят "Троицын день", я слышу "Бельтайн". Они говорят
"Святая Бригида", я думаю "Бригитт из Киль-Дара". Мы друг друга не
понимаем. Не то чтобы я всерьез считал, будто друиды многим лучше монахов.
Нет. Но друиды-то наши. И были всегда. А монахи - приблуды. Как вот этот
мой попик, мой сегодняшний напарник за столом. Одному черту ведомо, как и
откуда его занесло сюда, в Арморику. Городит странные слова, и акцент у
него какой-то странный, то ль аквитанский, то ль галльский. А, хрен с ним.
- Пей, поп.
А у нас, в Ирландии, голову дам на отсечение, христианство будет делом
временным. Мы, ирландцы, плохо поддаемся их римскому, неуступчивому и
яростному фанатизму, для этого мы слишком трезвы, слушком добродушны. Наш
Остров - это форпост Запада, это Последний Берег. За нами уже близко лежат
Старые Земли - Хай-Бразиль, Ис, Эмайн-Маха, Майнистр-Тейтреах, Беаг-Аранн.
Именно они, как и столетия назад, так и сегодня, владеют умами людей, они,
а не крест, не латинская литургия... Впрочем, мы, ирландцы, терпимы. Пусть
каждый верит во что хочет. В мире, слышал я, уже начинают поднимать головы
разные группы христиан. У нас это невозможно. Все я могу себе представить,
но чтобы, к примеру, Ольстер стал ареной религиозных беспорядков...
Поверить не могу.
- Пей, поп.
Пей, ибо кто знает, не ждет ли тебя завтра тяжелый день. Может, уже
завтра придет тебе срок отрабатывать все, что ты выжрал и выхлебал
сегодня. Потому как тот, которому предстоит отойти, должен отойти
торжественно, в сиянии и блеске ритуала. Помирать легче, когда рядом
кто-то совершает ритуал, все равно, нудит ли Requiem aeternam, дымит ли
вонючим кадилом, воет или колотит мечом по щиту. Так отходить легче. И
какая, черт побери, разница, куда отходишь, в рай ли, в пекло, или в
Тир-Нан - Страну Молодости. Всегда отходишь во тьму. Уж мне-то кое-что об
этом известно. Отходишь в мрачный, бесконечный коридор.
- Твой господин кончается, поп.
- Сэр Тристан? Я молюсь за него.
- Чуда ждешь?
- Все в руце Божией.
- Нет, не все.
- Богохульствуешь, сын мой.
- Я тебе не сын. Я сын Фланна Кернаха Мак Катайра, которого датчане
зарубили в бою на берегах реки Шаннон. Это, поп, была смерть, достойная
мужчины. Фланн, умирая, не стенал: "Изольда, Изольда". Фланн, умирая,
рассмеялся и окрестил ярла викингов такими словами, что тот битых три
молитвы не мог хайла закрыть от изумления.
- Умирать, сын мой, должно с именем Господним на устах. Кроме того,
погибать в бою легче, отмечу, нежели догорать в ложе, терзаемым la
maladie. Борьба с la maladie - это борьба в одиночестве. Тяжко в
одиночку бороться, еще тяжелее умирать в одиночестве.
- La maladie? Плетешь, поп. Он отделался бы от этой раны так же
напеваючи, как от той, которая... Но тогда, в Ирландии, он был полон
жизни, надежды, а сейчас надежда вытекла из него вместе с больной,
зловонной кровью. Пропади ОНА пропадом! Если б он мог перестать о НЕЙ
думать, если б забыл об этой треклятой любви...
- Любовь, сын мой, тоже от Бога.
- Как же! Все только и болтают о любви и дивятся, откуда такая
берется. Тристан и Изольда... Сказать тебе, поп, откуда взялась их любовь,
или как там это называется? Сказать тебе, что их соединило? Это был я,
Моргольт. Прежде чем Тристан раздолбал мне черепушку, я саданул его в
бедро и на несколько недель приковал к ложу. А он, едва очухался, затащил
в то ложе Златокудрую. Любой здоровый мужик поступил бы так же, случись
ему оказия и время. А потом менестрели распевали о "Лесе Моруа" и
обнаруженном меж ними обнаженном мече. Ерунда все это. Не верю. Сам
видишь, поп, откуда взялась их любовь: не от Бога, а от Моргольта. И
потому столько она и стоит, любовь-то. Эта твоя la maladie.
- Кощунствуешь. Говоришь о вещах, коих не понимаешь. Лучше б замолк.
Я не хватанул его меж глаз оловянным кубком, который пытался смять в
кулаке. Удивляетесь почему? Так я вам скажу - потому что он был прав. Я
действительно не понимал.
Мы пили до поздней ночи. Капеллан перенес обильное возлияние на
удивление хорошо. Со мной было хуже. Я упился, говорю вам, жутчайшим
образом. Заглушил в себе... все...
Во всяком случае, так мне казалось... |
А.Сапковский "La Maladie"
|
|
|
|
| 03 марта 2004 |
| 21:50 - Цитата Вся в крови, лицо и
|
| Цитата | Вся в крови, лицо и руки,
Вся в крови твоя одежда!
Так умри - прими же муки!
Фалька, изверг брось надежды! |
|
|
|
|
| 25 февраля 2004 |
| 19:58 - Я - пыльное зеркало
|
Не бойся меня обидеть, это не важно.
Ведь я всё равно не буду относится к тебе хуже чем ты ко мне.
Правда и лучше, тоже наврядли буду.
Ведь я просто зеркало,
просто пыльное зеркало Нопэрапон.
Нет, это не значит, что если ты вдруг ударишь меня по щеке, то я тут же отвечу на удар ударом.
Нет.
Но и вторую щёку подставлять не буду.
Я просто не буду приближаться к тебе на то расстояние на котором ты можешь меня ударить.
Не буду убегать, но и подходить близко тоже не буду.
Даже если ты теперь захочешь меня поцеловать...
Так что теперь не бойся меня обидеть
Не бойся что я обиделся.
Ведь теперь ты видишь что это не важно!
I cry, when Angels deserve to die...
|
|
|
|
| 24 февраля 2004 |
| 20:01 - Вот так всегда, даже из Литгостинной ничего
|
Вот так всегда, даже из Литгостинной ничего не вышло, никто не критикует, не высказывается, даже Леший куда-то пропал...
Надо закрывать тему наверное, жаль...
а я хотел здоровой, но честной критики, эх...
|
|
|
| 19:58 - у каждого события своя магия
|
Ну что ж, я всегда считал подобные журналы детской глупостью.
Дело в том, что я считаю, что если я хочу донести свою мысль до кого-то конкретного, то мне следует сделать это лично.
Если же я хочу рассказать что-то многим людям, то я всё равно всегда буду делать это лично, ведь одни и те же слова, каждый воспримет по разному.
При передаче неких своих мыслей, я неизбежно приду к использованию ряда ассоциаций.
А ассоциации (по Г. Гёссе) бывают двух типов:
"частные, и "законные"
Общаясь со всеми сразу, я буду вынужден использовать лишь устоявшиеся, "законные" ассоциации, но эти самые "законные" ассоциации,
к сожалению существуют лишь в игре в бисер, то есть - нигде, так что использовать приходится, всё же личные ассоциацции, а они, согласитесь, для каждого свои.
2Graver:
И, заметь, я не говорю, что буду лажать ЖЖ, и всех "прыхiльнiкау" сего сабжа, ибо у каждого свои правила, у каждого свои принципы и у каждого свои способы самовыражения.
И цитата в тему:
"Что ж, у каждого события своя магия... (Г Гёссе)
|
|
|
|
| 22 февраля 2004 |
| 00:43 - Стих
|
Что ж,
Выложу чего-нибудь стихотворное, чтобы товарищь
Леший мог об'ективно критиковать 
| Цитата | Весна...
Кто бы сумел даровать мне забвенье, только не больно!
Призрачный свет фонарей предвещает весну...
Весна и любовь, это смерть без прощенья,
И смерть - словно мщенье себе самому!
Мёртвое тело, лишь Осень дождём смоет слёзы с лица,
Так, что и не поймёшь - кто же плакал, я или дождь.
Но до осени надо дожить, и кто знает, дойдёшь, доживёшь,
Или может быть летом в пути пропадёшь.
Не дойдя до окутанной болью и снегом холодной, последней зимы.
7 марта 2003 |
|
|
|
|
| 20 февраля 2004 |
| 22:11 - Интересно, чего из этого получится?
|
Интересно, чего из этого получится?
Эксперимент...
навеян постами Лешего и Vincent'а в теме про стихи...
А для кого-то пришла Весна,
А для меня лишь холодный осенний дождь.
Я выпью струи дождя до дна,
А ты и без меня не пропадёшь!
Ref:
Лишь слепок боли в моих глазах,
и капли слёз на талом снегу.
Я знаю в Мае придёт гроза,
но я до Мая не доживу!
Я первый раз в своей жизни боюсь
Смотреть своей смерти в слепые глаза!
Кому молиться? - Тебе моллюсь...
Куда же несёшь ты мня вода?
Пусть зеленеет трава под окном,
Я выпью Последний бокал вина.
Я ухожу в свой осенний дождь,
А ДЛЯ КОГО-ТО ПРИШЛА ВЕСНА!
|
|
|
|
|
